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Es ist immer dasselbe Ritual: Ich hole mein Kind aus dem Kindergarten, wir essen jeder ein Kipferl und teilen uns den Kaffee. Dann gehen wir in den Park.
Es ist immer dasselbe Ritual: Ich hole mein Kind aus dem Kindergarten, wir essen jeder ein Kipferl und teilen uns den Kaffee. Dann gehen wir in den Park. Inzwischen bin ich dort ein affirmiertes Mitglied einer kleinen Gemeinschaft, bestehend aus einer Bulgarin, die gut Serbisch spricht, einer Ungarin, die gut Deutsch spricht, und unserer kroatischen Nachbarin, die perfekt Kroatisch spricht. Multikulti in Reinsubstanz.
Wenn ich meine Brille abnehme und sofort Opfer meiner Kurzsichtigkeit werde, sehen sie aus wie kleine bunte Inseln aus Kopftüchern. Die türkischen Mütter bleiben in unserem Park unter sich und bewohnen einige Holztische mit Bänken. Alles ist da: Tee, kleine Häppchen, manche Baklava darunter. Wenn sie miteinander plaudern und ihre Köpfe neigen, drehen und heben, sieht das für einen Kurzsichtigen eben aus wie Büsche aus Farben, die in der Meeresbrise flattern.
Und weil ich die Insel-Metapher jetzt echt überspannen möcht', vergleiche ich die um ihre Mütter tobenden Kinder mit Delfinen, die sich sorglos um und zwischen den Mutterinseln tummeln. Manchmal möchte ich auch eines dieser Kids sein, ein, zwei Baklava stiebitzen und anschließend mit Ayran runterspülen. Ich finde diesen Anblick einer versammelten Mutterschaft irgendwie tröstlich. Es hat etwas die Seele Wärmendes in der großen, kalten Stadt.
Seit einigen Tagen ist sie da. Sie ist etwa zwei, hat große schwarze Augen, dunkle Haut und ein Kopftuch, wie es in Indonesien üblich ist und das mehr wie eine spitze Kappe aussieht. Sie sitzt auf einem Holzpferd, das mit einer großen Feder im Boden verankert ist. Sie sitzt nur, schaukelt nicht und blickt in eine unbestimmte Ferne. Das dauert etwa eine halbe Stunde.
Dann kommt ihr Vater, der in der Nähe sitzt und in einem Magazin blättert, hebt sie vom Pferd, setzt sie auf eine Schaukel. Da sitzt das kleine Mädchen still und bewegungslos noch eine halbe Stunde. Danach ist der Vater mit dem Magazin durch, nimmt sie von der Schaukel und sie gehen aus dem Park. Tag für Tag. Nur traurig.
In unserem Park gibt es drei Sorten von Schweinen. Die erste besteht aus nur zwei Individuen, die hinten bei den Büschen Gras verchecken. Ich habe nachgefragt: Das Gramm kostet 15 Euro! Wir wissen alle, dass gutes Gras bei der Privatconnection schon um acht Euro zu haben ist, bei größerer Menge sogar um weniger. Das ist eine ganz üble Abzocke!
Die andere Sorte ist zahlreicher und besteht aus Halbwüchsigen, die entweder mit der Wuchtl oder mit ihren 67-gängigen Fahrrädern fetzen. Einmal sehe ich, wie der Fußball einen Dreijährigen mitten ins Gesicht trifft. Es ist erstaunlich, wie weit der Kopf eines Kindes in den Nacken schnalzen kann, ohne dass die Wirbelsäule bricht. Dafür platzt die kleine Nase sofort, und das Blut spritzt zwei Meter weit. Rettungseinsatz! Bei einer anderen Gelegenheit erstaunt mich die Lautstärke des dumpfen Geräusches, das ein Kinderkopf erzeugt, der gegen Beton knallt, wenn ein etwa 16-Jähriger mit seinem Fahrrad das Kind umhaut. Rettungseinsatz!
Am schlimmsten ist jedoch eine österreichische Prolo-Family, jung, tätowiert und der deutschen Sprache nur mangelhaft kundig, die samt Kampfhund ohne Maulkorb Berge leergesoffener Energydrinks hinterlässt. Die (sehr) junge Frau hat öfter ein blaues Aug, der kleine Junge sitzt manchmal einfach nur da und stopft Salzstangerln in sein Mündchen, der "Vater" lästert laut über den immer fetter werdenden "Oasch" seiner Frau oder droht wieder mit "aner Vakehrtn" bei Widerspruchsversuch. Noch trauriger als das Mädchen auf dem Holzpferd.
Ich bin einer der wenigen männlichen Mütter im Park. Meine Parkfreundinnen, die Bulgarin, die Ungarin und unsere kroatische Nachbarin, sind eine Insel für sich. Ich fühle mich mit ihnen wohl, weil ich sehe, dass meine Kindsorgen dieselben sind wie ihre.
Und weil die Ungarin mir öfter Fische schenkt, die ihr Vater in Ungarn fischt und am Wochenende seiner Tochter nach Wien bringt. Ausgenommen und tiefgefroren, muss ich sie nur noch auftauen und zubereiten. Hier ein Rezept für Zander: Fisch beidseitig quer einschneiden, gut salzen und in Semmelbröseln wälzen, dann in wenig heißem Öl braten, dazu gekochte Kartoffeln und ein Salat aus Cherrytomaten und Jungzwiebeln.
Die Kroatin hat immer guten Schnaps, von dem ich nach dem Parkaufenthalt bei ihr zu Hause vier, fünf Stamperln kippe. Der Mann der Bulgarin, der akzentfrei Serbisch spricht, borgt mir manchmal seine Comics. Meistens will ich "Dylan Dog" oder "Marti Misterija" lesen. Als Gegenleistung unterhalte ich unsere kleine Gruppe mit meinen Überlegungen zur Conditio humana.
Wenn ich mit meinem Sohn gegen 3 Uhr in den Park komme, kommen bald auch die Tanten (und mancher Onkel) aus unserem Kindergarten mit einer Schar jener Kinder, deren Eltern arbeiten und ihre Kids erst um 5 Uhr abholen können.
Für mich sind diese KindergärtnerInnen die wahren Helden des Parks. Wir vertrauen ihnen unsere Kinder jeden Tag an und meinen, es sei selbstverständlich, dass wir sie unbeschadet wiederempfangen. Welche Mühsal die Gewährleistung dieser Selbstverständlichkeit bereitet, wollen wir gar nicht wissen, genauso wie wir offenbar nicht wissen wollen, dass diese Menschen ihren Job vergleichsweise für einen Nasenrammel an Gehalt machen. An dieser Stelle meinen Dank dafür! Und die Empfehlung an alle Eltern: Schreibt dem Präsidenten der Republik, er soll da was machen, weil die anderen Politiker im Moment von zu vielen (und viel zu wichtigen) Skandalen abgelenkt sind. Den eigenen nämlich!
Ich würde lieber mit meinem Kind in den nahen Schlosspark von Schönbrunn gehen, weil es dort keine Fußbälle fetzenden und mit dem Fahrrad rasenden Halbwüchsigen gibt. Ebenso wenig wie Hundescheiße, Proleten, Dealer und traurige Kinder. Aber ich habe das Gefühl, ihn damit um den Gehalt der Realität zu betrügen. Unser Sohn wird in dieser meistens wundervollen Stadt aufwachsen, deren Realität nun einmal im Park beginnt.
Und das ist gut so. (Bogumil Balkansky, daStandard.at, 5.10.2012)
In der Schule werden wir Kumpel weil er sich über meine Schwester beschwert. Er sagt, sie sei ein unglaublicher Geizhals, der sich nicht einmal mit dem Hinweis auf die Solidarität unter uns Tschuschen anschnorren lässt. Oder anbaggern. Ich nicke stumm und biete ihm eine Zigarette an
Einst denke ich, erwachsen ist man, wenn man nachts allein in Zügen aufwacht. Doch Jahre später, als mich der Besitz eines Automobils so richtig erwachsen macht, denke ich, erwachsen ist man, wenn man nachts alleine im Auto nicht einschläft
Um in Österreich Fluglotse zu werden, so heißt es, muss man räumliches Vorstellungsvermögen, Verständnis für Technik, Teamgeist und Verantwortungsgefühl im Übermaß haben
Während der letzten zwei Wochen blattert unser Sohn feucht vor sich hin. Und darf nicht in den Kindergarten. Bis die roten Wimmerln verheilen habe ich keine Zeit zum Schreiben. Aber ich habe genug Zeit um in Texten zu stöbern, gerettet aus den Trümmern meiner vorletzten Festplatte
Es bedeutet nur "außerhalb der Regel" und so nennt man in Dalmatien Sportarten mit Abenteuergeschmack. Doch für die Stivanjani sind es mehr als bloß zwei Worte, seit einer von Ihnen daraus eine öffentliche Party macht, die eine ganze Woche des Mittsommers in Sutivan tobt
Onkel Rifat kommt aus Ägypten, lernt in Beograd meine Tante Iva kennen und fährt für dubiose Geschäfte nach Triest und Alexandria, wo sein Devisenkonto liegt
Wovor sich ein Balkan-Scheißmacho-Partisanenenkel-Oberkotzbrocken fürchtet
Es ist fast wie mit der Erfindung des Rades. Alle Kommunisten aller Länder meinen gleichzeitig, das Wohnglück der Arbeiterklasse in den Plattenbauten von Neustädten zu erfinden
Die Erleichterung kommt schnell, weil im Wartebereich der chirurgischen Abteilung sonst niemand wartet. Wir sind im Pavillon 16 in Lainz, es ist Samstag
Am Ende eines anstrengenden Tages, wenn nichts mehr eilig ist, döse ich oft in der U6, und meine Tagträume vermischen sich mit dem Zischen der Türen und Wortfetzen
Wer in Dalmatien männlichen Geschlechtes und zwischen dem Anfang und dem Ende der Pubertät ist, wird Mulac genannt. Die herausragende Eigenschaft die den Mulci anhängt, ist das intensive Betreiben von Unfug aller Art
Als Papa mich das erste Mal prügelt, bin ich gerade zwei. Ich kann mich nicht erinnern und weiß es nur aus Erzählungen von Mama. Alle späteren Prügel bleiben ein blasser Erinnerungsbrei, weil es so viele sind
Ich habe schon von ihr geschrieben: der Prostituierten Ivana, meiner Meidlinger Nachbarin. Hier ist ihre ganze - und ganz und gar traurige - Geschichte
Die Idee ist einfach: Jemand mietet eine Yacht für zwei Wochen, fährt aber nur eine Woche, die zweite überlässt er den Kindern von "Mirno More". Das bedeutet "friedliches Meer" und ist der Gruß der Seefahrer Dalmatiens
Die Missgeschicke anderer zu genießen ist nur die halbe Kunst. Man muss stets bereit sein, die eigene Malaise auszukosten
"Die Spira" feiert ihren Siebziger in einem Ottakringer Wirtshaus und ist aufgeladen wie eine fabrikneue Autobatterie
Selbstverständlich liebe ich meine Familie. Darüber hinaus erheitern Sex, Drugs and Rock'n'Roll jenen Teil meines Hirns, der von der mächtigen Eidechse abstammt. Irgendwo dazwischen ist meine persönliche Twighlight Zone der Freude am Missgeschick anderer
Grad hat man einen teuren, schlechten Film über Jesu Wiederkunft in Sachen Weltuntergang gedreht. Von Weltuntergängen halte ich nix. Von Jesu Geburt hingegen sehr viel. Besonders dann, wenn ich sie mir in Simmering unserer Tage denke
Es gibt fünf Dinge, die ich mehr hasse als den Winter in Wien
In den letzten Wochen sterben drei Menschen, die ich kenne und zwei weitere liegen im Koma ohne Wiederkehr. Wien im Winter scheint mir besonders morbid, allemal zu Weihnachten
Ich bin g'rad intelligent genug, um zu wissen, dass ich nichts Weltbewegendes dazu sagen kann, was nicht schon längst gesagt ist
Ich verbringe 1992/93 insgesamt acht Monate in Kroatien auf der Insel Brač. Freunde fragen mich auch heute noch, wozu ich das gebraucht hab'
Es gibt eine Art migrantischen Phantomschmerz, der über das gewöhnliche Heimweh hinausgeht. Es ist nicht so schlimm, wie das, was mancher Opa meiner österreichischen Freunde damals in Stalingrad beim Gedanken an Wien oder Rust empfindet. Diese unsere, migrantische Nostalgie ist irgendwo dazwischen
Ich kann nicht sagen, dass ich beim Bundesheer nichts lerne. Ich lerne beispielsweise, wie man am besten so tut, als ob man was tut
Es gibt diesen pathetischen Augenblick, in dem ein Vater glaubt einen Brief an seinen Sohn schreiben zu müssen, damit im Falle des vorzeitigen Ablebens möglichst nichts von seiner eigenen, im Laufe der Jahre erworbenen Lebensweisheit verloren geht
spät, aber doch die Zeilen des Herrn Balkansky kennengelernt. wird wohl ein fixer bestandteil des online-lesens werden! bin auf jeden fall für die realität und weniger für die geschützte variante!
und ja ach fürwahr werden sozialen berufe total unterschätzt! und ehrlicherweise da meine schon aus dem kindergarten - sowie auch volksschulalter draussen sind - vermisse ich die zeit der nachmittagstanten und onkel (waren's wenige bis keine) mit mehr oder weniger befreundeten kindern und mit den mehr oder weniger freiwilligen neuen bekannt - meist vermeintlich geglaubten zwangsfreundschaften im park NICHT wirklich! Gut, schön und wichtig war's trotzdem!
"Wir vertrauen ihnen unsere Kinder jeden Tag an und meinen, es sei selbstverständlich, dass wir sie unbeschadet wiederempfangen. Welche Mühsal die Gewährleistung dieser Selbstverständlichkeit bereitet, wollen wir gar nicht wissen, genauso wie wir offenbar nicht wissen wollen, dass diese Menschen ihren Job vergleichsweise für einen Nasenrammel an Gehalt machen."
Danke! Das kann gar nicht oft genug wiederholt werden!
trifft man auch in Graz zwischen Jako und Annenstraße sehr häufig an, ich nenne sie "Substis", man hört es auch an der monotonen Sprachmelodie, tätowiert, jung, schön, Kinderwagen und Kampfhund und alle irgendwie als Feinde betrachtend, bin straßenerfahren, aber das hat seine Unberrechenbarkeit...
Die Österreichische Familie - das sind meine Nachbarn. Er ist letztens mit mir gleichzeitig heimgekommen - waren beide besoffen, aber er deutlich mehr. Er ist dann die Treppe runtergefallen. Mehrmals.
Ich wollte ihm dann aufhelfen, aber er hat sich nochmal den Kopf an der Aufzugstür gestoßen. Da habe ich lieber die Rettung gerufen, damit ihn ein Arzt anschaut.
Irgendwer hat seiner Frau erzählt er wär mit einer Stripperin durchgebrannt und sie ist daraufhin noch in der Nacht bei ihrer Mutter eingezogen. Blöd - so hat sie die Anrufe aus dem Krankenhaus gar nicht entgegennehmen können. Dass er ihr aus Eifersucht kein Handy erlaubt hat rächt sich jetzt natürlich...
in meinem Meidlinger Park gab es immer noch ein Anzahl von alten Menschen. Viele einsam, manche aber nett zu Kindern, manche grantig und unfreundlich, manche senil, manche elendig traurig, vor allem die kranken alten Gastarbeiter, die kein Wort deutsch können, mit ihren Landsfrauen auch nichts zu besprechen haben und von der unbekannten Heimat träumen.
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